Sussurros pra Victor

E me despirá, como quem desembrulha um presente. E eu despirei o teu corpo que desejo. O teu corpo que preciso. Então direi baixinho no teu ouvido, com toda a raiva que sinto por não resistir mais uma vez ao teu veneno:

- Hoje eu te mato

E você dirá:

- Me matará de amor.


E eu acenderei mais um cigarro.

Sorrio.
Sou rio.
E atravesso oceanos.
Como a poesia vence o tempo e combate os anos.
Escuto música com os poros da pele.
Danço.
Sou só uma andorinha! Assim, bem feliz!
"E louco é quem me diz que não é feliz."
Eu sou.
Louca.
Feliz.
Tudo ao mesmo tempo!

Agora só quero, quando a noite chegar, contar carneirinhos até que o sono venha!

Bonequinha

Sou marionete colorida,
Perdida entre as pernas, os pincéis e a poesia...

Espremo-me, analiso-me e amarroto meu vestidinho
Atrás dos comos, dos porquês e do começo
Mas de tanto olhar pro fundinho
Quase me viro do avesso!

Não-oficial

Talvez nesses dias,

Nossos dias.

Serão feitos de efêmeros presentes

A todo minuto.

Quando o pouco se torna muito

E o nada o mundo inteiro.
E eu, malabarista que sou

Dos meus pensamentos,

Das minhas vontades

Do meu corpo inteiro,

Não pedirei que tu não queiras

Em seu corpo outras mãos

Que não as minhas.

Jamais.

Apenas não quero que depois de tudo,

Na hora em que a saudade chegar,

Sejas mais um membro que perco

Numa guerra qualquer de amor.

Confissão

Alguma coisa em mim quer acontecer
Como a brisa fresca que alivia o corpo
Em nossos dias quentes e madrugadas insones.

Mas há em mim um soneto inacabado.
E eu não sei se me perco ou se me acho. De vez.
Porque tenho medo. Porque não quero saudade.

E a indecisão é quando você sabe o que quer,
Mas acha melhor querer outra coisa...

E o que eu queria era ter você inteiro.
Como quem avança no mar e se esquece do fundo.

Meu Canto

Ah, meu querido! Dou-te o que sempre quis!
O que tuas mãos me pedem com carinho,
Os beijos da tua boca que nada diz,
E todas as tuas palavras que adivinho.

E calamos um ao outro.
Eu, motivo. Tu, razão.
E sentimos um do outro.
Tua a pele. Minha a mão.

E sempre ao fim da madrugada,
Já nem me lembro quem sou.
Pois destes lábios não ouço nada,
Senão palavras que te dou.

Como a poesia ou o amor

Gosto da falta de propósitos e do imprevisível aconchego da surpresa.


Gosto do agora, da presença, da ausência que não dói


E de tudo que desconheço.