Era minha, esta menina.
A mais nova aquisição de Madame Zuma, era ainda moça donzela quando veio pra mim. Despia muitas formosuras , mas de nenhum homem sequer eu sabia em sua vida pregressa. Nem pecados tinha... não caberia em tão breve existir dos seus dezesseis. E eu, que nunca fui de descaminhos, vivia num sonho abrasado, na inteireza do tudo, ou do nada que era.
Sempre embriagada, esta menina.
Costumava ler para mim. Nua. Levantava-me os olhos negros, umedecia os lábios, sorria-me e prosseguia com seus dizeres lindamente sem rumo. Um descuido, e punha-se a cantarolar sozinha, distraída de mim. Transformava tudo em poema, até conversas desfiadas. Fazia graça com as palavras...
Era doce, esta menina.
Quando ela cravou as unhas na minha pele, foi com gentileza. Mas ardeu. Foi como me revirar do avesso e sentir um ar gelado rasgando as minhas entranhas. Sangrava uma alegria dolorida enquanto seu corpo saía do vestido num desembrulhar macio de prenda. Colo largo, seios imaculados e curvas eficientes...
Perdi-me muito tempo em seus encantos; a vi crescer em meus braços, contemplando seus amanheceres, que eram só meus.
Foi de menina à moça numa distração de segundos. E eu a cuidar-lhe os passos e a seguir-lhe o olhar curioso e desnudo que impelia por onde passava. Era perdê-la de vista, que já me punha a pensar em seu corpo noutros colos. Cerquei-a de vigília constante, finquei-lhe algemas ao peito e fui aos poucos asfixiando o que lhe restava de ar...
Sofria de desencanto, esta menina.
Saiu de mim a buscar por zêlo estrangeiro. Escorri lágrimas à sua pele já um tanto acostumada...
-Apieda-te de meus erros!
Mas havia ali um cansaço:
-Poupa-te o pranto, que me é desnecessário...
E se foi... sem marcar a volta. Ali mesmo eu fiquei, agarrado à porta, com as pernas rijas de sustentar a minha culpa.
Era minha, esta menina. Seguramente minha.