Palpitando.

Vou viver pra vida... sou inteiramente dela, agora.
Mas quem quiser, pode se servir!

Morreu.

É triste o aborto de um afeto. Dura 3 horas, 45 minutos e 12 segundos. É triste, é suado, e é pra sempre.

É assim.

(ao meu bem querer que eu bem queria que estivesse aqui.)

Eu tenho pra mim que eu sentiria a sua falta mesmo se eu não te conhecesse.
E se eu falo de saudade, não é por mendicância de assunto, pobreza de espírito ou falta de ler notícia de manhã. Se eu insisto em falar de saudade, é por não ter restado mais nada nesse coração sem festa. Bate por falta de alternativa, enquanto fica nesse esperar sem graça pelo outro coração que lhe causava aquela taquicardia doida.
É preciso se acostumar a não ser mais acompanhada por duas sombras, a não ver mais dois reflexos na vitrine da confeitaria. As mãos agora estão soltas e estamos a dar passos que nos levam cada vez mais longe. As pegadas estão deveras desvinculadas, e as nossas vozes já não se encontram no meio do caminho como costumavam fazer.
Tô cuidando do noso reino sozinha, amor, e não tá fácil não. Às vezes parece até que eu não vou dar conta de tudo, porque tudo ficou maior ainda sem você. Mas aí eu lembro de como construímos todas as coisas que são preciosas, e me esqueço completamente do que eu estava pensando 1 minuto antes.
E começo a me lembrar (porque às vezes eu me esqueço, e não é por mal. Eu esqueço, e bem rapidinho eu já lembro!). Aí eu começo a lembrar que é por ter um beijo inconfundível de 9 da manhã. É por prestar atenção nas minhas argumentações malucas sobre a vida, e fazer cara de "interessante" todas as vezes. É por não se irritar com os meus soluços pós-gargalhada que eu sei que são irritantes. E aí eu me lembro que é, principalmente, por você me amar todos os dias.
Alguém disse uma vez, e eu continuo dizendo: não existe solidão quando se é dois.
E é engraçado como a história se repete, e como continuamos teimosos. Desconfio que esse amor-hiato deve dar algum barato! Deve ser por isso que a gente insiste... Vai saber.

make-a-wish.

Vem pra cá, que aqui é o seu lugar,
-cabelinho d'oiro e olhos de mar.



.
.
.
(8736, 8737, 8738... posso abrir???)

Longe

Foi este não estar só
que me fez acostumada
com um outono nunca antes
tão silencioso...

Não me agarrei ao verão
pra não desesperar.

Rimazinha

Vou fazer uma riminha
pro Eugênio que é pidão
Eu sou a sua amiguinha
e ele é meu amigão!
Essa rima tão pobrinha
que saiu da minha mão,
é pobre mas é limpinha
e eu fiz de coração!

Ensaio sobre a sujeira.

Não quero nem prever o resultado disso, porque posso ver muito pequeno o que não dá para medir.

O mundo está cada vez mais carente de valores essenciais. Infelizmente, aqui no Brasil, valores pessoais, decência e dignidade, são valorizados apenas no discurso. A moeda de troca e o valor do artista no mercado é muito mais baixo, e a forma de tratar e de ser tratado é cada dia menos importante.
A relação de paternalismo e de apadrinhamento do Brasil colônia nunca deixou de existir, e é no meio artístico que isso funciona da forma mais retrógrada possível. Tanta falta de talento consagrada pela mídia é um desaforo pra quem se vê o oposto disso e sinceramente, não acredito que vá melhorar.
Por isso eu cansei. Não que eu não queira competir saudavelmente por um papel com alguém, mas pelo andar da carruagem, se eu não virar um daqueles ratos que lambem o chão por onde passam os bambambans, eu posso cantar, dançar e até levitar em qualquer teste, que de nada valerá.
É importate seguir, e deixar essas coisas para trás. Senão vira uma mágoa, um rancor, e a gente vai começar a agir como aqueles artistas aposentados que vão nos programas da tarde pedir emprego e mais uma chance.
Vou-me embora, provar o melhor do talendo que dizem que eu tenho. Dele pra mim mesma e ninguém mais. E quem quiser reconhecer, vai reconhecer. É assim que tem que ser.
Como podem achar tanto defeito em tão pouco tempo em alguém, e nenhuma qualidade?? Dor de cotovelo, inveja, insegurança. Não existe o cuidado de ser justo e ter discernimento ao julgar alguém. É um monte de auto-estima de merda reunida, que forma um país de merda, e não uma merda de país. Isso é ridículo, e é cultural.

Enquanto nada disso mudar, os medíocres vão continuar na frente. Afinal, ainda que lhes custe um esforço pessoal sem medidas, e algumas noites de angústia (ou não), eles sempre agradam a todos, com qualquer lixo, em qualquer palco.

E tenho dito.

Lurdinha.

Ê mulher danada pra fazer raiva e falta ao mesmo tempo...

Cuidado, tinta fresca.

Como se faz pra falar "Não Toque" em Braile?

Cadê o Michael??

Tá junto com o Elvis e o Sawyer, na ilha do Lost.
Agora vao saber se a bunda dele era branca ou preta.

Aos 5.

Matheus já não me cabe nos braços
e escapa-me vez em quando,
embora medo do escuro, cama molhada
e rastro de suco em bigodes ausentes.

Em noites rompidas por sonhos ruins,
vem com seus pijamas já curtos,
joelhos puídos de foliar-se ao chão
e fica a olhar-me há uns palmos abaixo de mim.

Travesseiro a postos e beicinho armado,
segue parolando baixinho
a escalar-me o colo até cá se instalar,
e entrega-se ao sono com cafunés e historinhas.

Já calça o 31. Tá comprido que só vendo.
Não me deixa mais dar-lhe banho
mas ainda consigo esfregar-lhe as costas
e pentear seus cabelos que já vão aos ombros.

Quer ser roqueiro, por isso os cabelos compridos.
Acha que já está crescido,
mas ainda lhe escapam palavras erradas
por grandes janelas entre os dentes de leite.

Está a espigar-se, o meu menino;
tão rápido quanto me chegam os anos.

sábio Jão do Beco.

-Essa vida é foda!

-Foda seria se fosse bom, e a gente até goza no final.

Reminiscências de um Benjamin.

Era minha, esta menina.

A mais nova aquisição de Madame Zuma, era ainda moça donzela quando veio pra mim. Despia muitas formosuras , mas de nenhum homem sequer eu sabia em sua vida pregressa. Nem pecados tinha... não caberia em tão breve existir dos seus dezesseis. E eu, que nunca fui de descaminhos, vivia num sonho abrasado, na inteireza do tudo, ou do nada que era.

Sempre embriagada, esta menina.

Costumava ler para mim. Nua. Levantava-me os olhos negros, umedecia os lábios, sorria-me e prosseguia com seus dizeres lindamente sem rumo. Um descuido, e punha-se a cantarolar sozinha, distraída de mim. Transformava tudo em poema, até conversas desfiadas. Fazia graça com as palavras...

Era doce, esta menina.

Quando ela cravou as unhas na minha pele, foi com gentileza. Mas ardeu. Foi como me revirar do avesso e sentir um ar gelado rasgando as minhas entranhas. Sangrava uma alegria dolorida enquanto seu corpo saía do vestido num desembrulhar macio de prenda. Colo largo, seios imaculados e curvas eficientes...
Perdi-me muito tempo em seus encantos; a vi crescer em meus braços, contemplando seus amanheceres, que eram só meus.

Foi de menina à moça numa distração de segundos. E eu a cuidar-lhe os passos e a seguir-lhe o olhar curioso e desnudo que impelia por onde passava. Era perdê-la de vista, que já me punha a pensar em seu corpo noutros colos. Cerquei-a de vigília constante, finquei-lhe algemas ao peito e fui aos poucos asfixiando o que lhe restava de ar...

Sofria de desencanto, esta menina.

Saiu de mim a buscar por zêlo estrangeiro. Escorri lágrimas à sua pele já um tanto acostumada...
-Apieda-te de meus erros!
Mas havia ali um cansaço:
-Poupa-te o pranto, que me é desnecessário...

E se foi... sem marcar a volta. Ali mesmo eu fiquei, agarrado à porta, com as pernas rijas de sustentar a minha culpa.

Era minha, esta menina. Seguramente minha.

É comprovado:

Quando dois corpos se atraem, são mais passíveis de morte de saudade.

O meu peito aqui proclama, a saudade desta dama a quem dou meu poetar.

Eis que chega
esta menina,
que em meu leito é
peregrina, e
faz-me os gestos
deslumbrar.

Dança em mim,
o passo solto,
despe a roupa,
e nasce o corpo
que esconde
o borbulhar.

Em meu leito
abstinente,
faz-me amor
inconsequente
até, exausta,
culminar.

Há calor, há
novo viço,
todo o riso,
e o velho vício
do meu sono,
a demorar.

Recompondo
a vestimenta,
bem de longe
ela contempla
o meu leve
aconchegar.

Leves passos
na partida.
Mãos caladas,
estendidas,
campeando
o caminhar.

Vai-se embora
a dita moça.
Vou chorar pra
que ela ouça
a solidão
do meu amar.